翌日，清晨。

唐人街口，麻婶早餐店。

高军拿着油条，喝着粥，能在异国他乡迟到这种熟悉的早餐也就只有唐人街了。

当然，也能看到鬼老。

聂振邦掏出钱，拦下了要付钱的高军，“表哥，你来怎么能让你付钱。”

转头笑着说，“麻婶，多少钱。”

“1美金。”

阿邦把钱放桌子上，麻婶看了下坐着的高军，压低声音说，“这你家亲戚？”

“我表哥。”

麻婶看了下高军，“看起来挺有钱啊。”

“这我就不知道了，钱放这了，您忙。”聂振邦摆摆手，显然不想在这件事上多说。

看了看他们背影，麻婶撇了撇嘴。

这眼热和嫉妒是藏不住的。

什么叫唐人街？

其实就是一群从国内过来的“底层”人混居在一起，形成了特有的形势，你想每个人都住小洋楼？别开玩笑了，真的以为国外遍地黄金？

遍地屎差不多。

聂振邦走在旁边，忍不住好奇，“表哥，你现在生意做的多大？”

“刚起步，客户比较零散，都是散户，都在海外，想要找个长期合作的。”

都是些小喽啰，什么时候被剿灭都不知道，最起码找个军阀吧，总不能自己这边在装船，好家伙，你那边说投降了。

军火商，最忌讳稳定，但也最希望客户稳定。

当然，前提你有钱，没钱的话，你还是去死吧。

“那个罐头老板厂在哪里？”高军不想跟表弟多说，等会这家伙真上头要跟着自己走。

任何人都有可能在下一秒死去。

战争，可从来不会挑选死者。

你挂着十字架、护身符的作用就是让人认清这具尸体是你。